"La Niña que Moría a cada rato" transcurre entre el relato del choque de dos mundos y los esfuerzos por la supervivencia de uno de ellos. Como lo diría Rodolfo Kusch, es la lucha entre el mundo del Puro Ser: europeo, mundo del objeto, de lo cosificado, en el que las categorías y las cosas son una y para siempre, y el mundo del Mero Estar, americano, sin objetos, en el que las cosas no se fijan en cosas sino que fluyen sin detenerse, incluso en la simultánea supervivencia de los opuestos. En éste mundo, la muerte también es un transcurrir, un ida y vuelta, una entidad sin ser y por lo tanto una no entidad: De la muerte se entra y se sale de la misma manera que la luna muere en cada amanecer para renacer en cada crepúsculo.
Niña que "muere como hojita de otoño" y renace "como las campánula
s de las trepadoras que pliegan aberturas por las noches", es triplemente hereje para lo europeo: hereje por morir sin más, por no dejar que las cosas le resbalen, hereje por revivir a pesar de todo, hereje por no mantenerse ni en un lugar ni en el otro. "Ésta niña agrieta la casa del señor con sus pamplinas" dice una de sus inquisidoras, y lo Americano no puede entender lo que dice porque no puede Ser sino Estar. Se está en la muerte, no se ES un muerto y por tal motivo el entrar y salir es puro acto de vivir, no se agrieta nada, simplemente se transcurre.
Una Niña que nace y muere, "Huérfana olvidada, se puede hallar su tumba, pero su alma es insepulta del tiempo, ramita desgarrada", un mundo que quiere entender el hecho colocándolo en las categorías equivocadas: exógenas, extranjeras, extrañas. Y lo inevitable, no por necesidad metafísica sino por pura memoria histórica: "hubo alguien que alcanzó a decir: que le hagan la prueba del fuego", y desde ese día, el campo es un incendio, comentaron malas lenguas.
Niña que "muere como hojita de otoño" y renace "como las campánula
s de las trepadoras que pliegan aberturas por las noches", es triplemente hereje para lo europeo: hereje por morir sin más, por no dejar que las cosas le resbalen, hereje por revivir a pesar de todo, hereje por no mantenerse ni en un lugar ni en el otro. "Ésta niña agrieta la casa del señor con sus pamplinas" dice una de sus inquisidoras, y lo Americano no puede entender lo que dice porque no puede Ser sino Estar. Se está en la muerte, no se ES un muerto y por tal motivo el entrar y salir es puro acto de vivir, no se agrieta nada, simplemente se transcurre.
Una Niña que nace y muere, "Huérfana olvidada, se puede hallar su tumba, pero su alma es insepulta del tiempo, ramita desgarrada", un mundo que quiere entender el hecho colocándolo en las categorías equivocadas: exógenas, extranjeras, extrañas. Y lo inevitable, no por necesidad metafísica sino por pura memoria histórica: "hubo alguien que alcanzó a decir: que le hagan la prueba del fuego", y desde ese día, el campo es un incendio, comentaron malas lenguas.
